LITERATURA

EL SEXO DE LOS ÁNGELES.

Estamos rodeados de mensajes sin clara intención. Se liberó la estela y cuesta ver la forma de esta deforme realidad. Cuesta también lógicamente determinar  si es cierta toda esta sombra o fue el resultado de una ceguera inconsciente.

Es urgente  por ello comprender entre la vorágine el resultado final, tanto revoloteo tantos ángeles. Por qué puede que tengan sexo.

Ese es el tema principal de todos los curiosos. Dado que lo terrenal se deshace en manos de la realidad virtual, no se trata ni tan siquiera de si es masculino o femenino, ni de cuál surgió antes, sino de la misma existencia del problema y ahí las deliberaciones se vuelven tortuosas y cada vez más inconcretas, adoptando la forma del discurso social, del nuevo siglo recién estrenado, ahora que parece que las religiones se pasan de moda y en medio de tanta abstracción el facineroso se siente cómodo, en su salsa ya que todo vale y cualquier argumento es válido.

La verdad o la mentira se entrecruzan en un cóctel de insensateces, de descripciones inverosímiles, de nombres que cambian por capricho, sin que importe ya la dirección del viento, sino de la conveniencia. El dolor humano pasa a un segundo plano, es más, cuánto más haya más razones habrá para argumentar, y de ahí probablemente su conveniencia porque de otra forma perderían toda su fuerza e intención que no es otra que seguir informando  sobre  deseos humanos.

Así, frente al televisor, los esclavos del tiempo libre se enfrentan diariamente a las deliberaciones finales sobre una cuestión acuciante. Maravillosas corbatas parlantes lanzan sus sugerencias, debaten para acrecentar la tensión sobre posiciones opuestas, mientras gire la rueda.

La misma fuerza que mueve los labios es la que hace mover esta mole; es un solo pensamiento, una sola idea telúrica que lastra su oxidante hedor a carne, a deseo reproductivo, a antojo de la vida y de la muerte cuando sobran demasiados. Respirando el mismo aire, el maestro ya ha decidido la lección desde el centro en su divina capacidad prestándonos la sangre. Incluso los microchips viajan en ella en la imaginación de algún loco con tal de tener el control total. Al final, lo único claro es la misma pregunta sobre el mismo interrogante sobre el dolor, que algunos casi ni recuerdan al tomar la primera bocanada de aire, era la vida, que de tanta cristalina inservible no ha permitido aprender otra cosa. La telaraña invisible.

Verla sería el mejor regalo para los humanos verdaderamente dioses, amordazados en su propia incomprensión que no es sino el devenir de su fuerza, la que los impulsa a su libertad absoluta, más allá de falsas criaturas celestiales o pretextos para no enfrentarse a su verdadera naturaleza.

Porque al final resulta que todo es invisible, como lo son las palabras.

ÁNGEL VILVOORD.

EL  HOMO ARGENTII Y EL SÍNDROME DEL DESEMPLEADO

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Una nueva y necesaria perspectiva del problema del paro.

El peor cuento: el de la putrefacción

 (Prólogo de Antonino Nieto Rodríguez para “el homo argentii y el síndrome del desempleado” de Ángel Vilvoord)

“Todo aquel que no produzca, es decir, que no consuma, se convierte en pieza de manipulación masiva… las formas de aniquilamiento preferidas del capitalismo son las psicológicas… cuando los medios hablan del desempleo lo hacen en clave económica pero, en ningún caso se refieren al sufrimiento ocasionado por la falta de trabajo…” Así comienza esta magnífica radiografía de la putrefacción, “el homo argentii y el síndrome del desempleado”, de Ángel Vilvoord.

Tiene la belleza un aroma indescifrable: el de la exactitud. En esa santidad, Ángel Vilvoord se siente fértil, vivo, bien nacido.

Hace mucho tiempo un príncipe africano me contó esta historia: “áfrica. un safari. un grupo de porteadores. con ritmo desenfrenado unos y otros devoran kilómetros, certezas… lo que de alegría escapa al condenado. de pronto los porteadores se detienen. miran, o mejor, paladean, al principio impacientes, después más sosegados, el rostro de lo ya andado… por más que sus jefes les exigen continuar, no se mueven del sitio. en esta oración o renta de lo que fue –exigencia y desobediencia: dos caras… la misma impertinencia: enfriar el acoso de lo inalcanzable-  consumen horas, días… de nada valen las amenazas ni los tiernos chantajes de las recompensas: no se mueven, los porteadores no se mueven del sitio. sin saber ya que hacer los que ordenan preguntan la razón de tal actitud… “esperamos a nuestras almas. con tanta prisa las hemos dejado atrás” contestan los porteadores.

De esto nos habla Ángel Vilvoord en este luminoso ensayo. Disecciona con la precisión del mejor cirujano esta suerte de sin remedio que llaman crisis y que no es más que un hacer caja – siempre los mismos, los detentadores del lenguaje, y siempre sobre los otros, sobre los que no existen, sobre los que sin nombre vertebran ya, bien triturados, el corazón  del número-  sin más piedad ni ley que la del máximo beneficio en el menor tiempo posible

“terminales sensibles:

los números, las letras.

sueldan al silencio en hombre.

benditos.

el hombre redime a la muerte,

cobarde,

destripa a la vida.

desbordan así números y letras –recreados muestrarios-

el sueño que los creció”

(del poemario “un fantasma perfecto”)*

En esta historia toda la carne que en el mundo habita.

Feroz, con el temblor propio de quien se sabe puño de tal contaduría, Ángel Vilvoord se sumerge en tan inútil carnicería para, tierno, deshilar las máscaras que nos crecen vencidos muestrarios del peor cuento: el de la putrefacción… esa vitamina que nos licúa cómplices: no dueños de nuestro propio tiempo:

“se puede decir que el paro es el cáncer del capitalismo … activa el miedo y surge la división de los individuos en dos grupos: aquellos que viven y los que no…”

“no es cuestión el dinero

el dinero es hoy ya lo antiguo

migajas para paladares catatónicos

no es cuestión el dinero ni el poder

lo tienen todo y quieren más

conocen la voz la llama que imprime al aire

nada

nada es la tierra que los construye únicos sabios inútiles

por eso torturan

esquilman

locos sin vientre ni manos repiten portantes:

si el dinero es ya lo antiguo

si sustitutos de los dioses somos

si matamos la vida y morimos vivos…

qué nos queda por conocer que aun nos propulsa malditos?:

el instante gradual

esa muerte copulativa

sorteo nunca vaciado que confirma a los nacidos:

nada nos es ajeno”

(del poemario “pasó por aquí la sombra de un ángel”)

 “… todo está ligado a la posesión como manera de aferrarse a la vida… una de las conclusiones más preocupantes es de hecho el modo en que los seres humanos se crean adicciones múltiples… no se puede olvidar que cuantos más esclavos tenga el sector financiero más control tiene sobre la población, así como sobre los gobiernos… el inconsciente colectivo está basado en ideas burguesas: el dinero, la imagen, el individualismo… no existe un respeto a la dignidad humana. Creen que Usted es ya un autómata a su servicio: no les interesa su realidad ni su sufrimiento… hay una imagen institucionalizada y es obligatorio seguirla aunque no guste. Para ello hay que tener una apariencia; en un mundo virtual solo existen actores y Usted es uno de ellos”

“zapatos

para desterrar el alma zapatos como hormigas:

mudos

incansables

hartos:

desnudadas tumbas santas.

para cosechar descalzas primaveras, zapatos.

secos

sin piel

abstemios.

por imperativo legal, habitados…”

(del poemario “sudor del agua”)

“La lógica económica predomina en la conciencia de la masa creando una red de ideas inconscientes… las emociones, el motor de este mecanismo; el miedo, su gran impulsor… así la necesidad ya no es la compresión del otro sino pisar el acelerador para llegar antes, es decir, la competitividad, uno de los valores más dañinos de nuestra sociedad occidental… el canibalismo a este nivel es una constante en la sociedad masificada… no existe sentimiento alguno de seguridad interna…”

9.804 respuestas a LITERATURA

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